Es, como todas las últimas noches de pólvora, mi rostro un grabado de Goya: el grito escondido bajo dibujos oscuros que no son capaces de cordura ni moral. Mis ojos desencajados pierden en los raptos cada señal de mis aliados desorientados, mis ideas son una boca descolocada, me rodean cuerpos desfigurados por heridas de bala […]
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