Recuerdo de una guerra, Débora Pol

Hay una carta escrita

con sangre

en la trinchera de las horas rotas.

.

Y una flor de plástico y hueso

junto a una metralleta.

La historia es una baraja de cartas

y un peón ahogado

entre dos corazones atados a una bandera.

.

La muerte, un recorte de periódico.

El dolor, un campo de alambradas

junto a flores con forma de lágrimas 

y calaveras.

Y la vida, una máscara pintada de petróleo

con balas en la boca. 

.

Pieles en medio de un campo

de minas y de flores con perfil de calavera.

.

Gargantas rotas.

Uñas y plomo hundidos como raíces

en medio de un paisaje de

retales y tiras de carne

rompiéndose salvajemente

a medida que los pueblos se abren los huesos y las venas.

.

Todo se congela para siempre.

Tú y yo

nos perdemos entre bombazos

y fotografías.

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