Hay una carta escrita
con sangre
en la trinchera de las horas rotas.
.
Y una flor de plástico y hueso
junto a una metralleta.
La historia es una baraja de cartas
y un peón ahogado
entre dos corazones atados a una bandera.
.
La muerte, un recorte de periódico.
El dolor, un campo de alambradas
junto a flores con forma de lágrimas
y calaveras.
Y la vida, una máscara pintada de petróleo
con balas en la boca.
.
Pieles en medio de un campo
de minas y de flores con perfil de calavera.
.
Gargantas rotas.
Uñas y plomo hundidos como raíces
en medio de un paisaje de
retales y tiras de carne
rompiéndose salvajemente
a medida que los pueblos se abren los huesos y las venas.
.
Todo se congela para siempre.
Tú y yo
nos perdemos entre bombazos
y fotografías.
Altavoz Cultural 